Corto: Esperar (la Tupa Tapla producciones)

El gran desprecio amoroso, 














que ama más donde más desprecia..




(Oh, y tú lo sabes)

Aqui y Nadie

En las murallas de la soledad
se desprenden lo que hemos,
homos,
somos,
 y no sabemos
que no somos.
Mas allá del desfile
de más caras,
hay nubes ilusorias,
hologramas disfrazados,
antifaces de toda esa
conglomeración
de soledades
acompañadas.

Porque...

Jeu d´esprit

Entonces : dijo Paolo

¿Porque dividieron mi contraseña?

¿de dónde se pudo sustraer toda es cantidad de laureles?

A lo que Sionidio dijo: A que en esa mitad de laureles

que dices tú llamar contraseña, se esconde tu puritano 

e indisimulado frenesí.

Y la Pititia derramó ondulantes profesías que indujeron Esfinjes 

sin salidas para los malos.

*Actualmente la Pititia está en extinción.

Sólo nuestros sueños y la esperanza harán de Fantasía una "Historia Sin Fin"

 Atreyu: ¿Quién eres?
G´mork: Soy G´mork, y tú quien quiera que seas, vas a tener el honor de ser
mi última víctima.
Atreyu: No moriré sin pelear, soy un Guerrero.
G´mork: Bah, valiente guerrero: lucha contra la Nada.
Atreyu: No puedo. No se traspasar las fronteras de Fantasía.
G´mork: Jajajajaja
Atreyu: ¿Qué es lo que te parece tan gracioso?
G´mork: Fantasía no tiene fronteras

Atreyu: Eso no es cierto, ¡mientes!

G´mork: ¿Qué sabes tú del país de Fantasía? Es el mundo de la fantasía humana,

cada parte de su reino, cada criatura suya; no es más que un trozo de los sueños y esperanzas

 de la humanidad,  por eso no tiene fronteras.

Atreyu: ¿Por qué se está muriendo Fantasía entonces?

G`mork: Porque los hombres han empezado a perder sus esperanzas y a olvidar sus sueños,

por eso la Nada avanza cada día más.

Atreyu: ¿Qué es la Nada?

G´mork: El vacío que queda. Como una ciega desesperazión que destruye este mundo..

Yo lo odio y por eso ayudo a la Nada.

Atreyu: ¿Por qué?

G´mork: Porque las personas que no tienen ninguna esperanza son fáciles de dominar,

y quien tiene el dominio tiene el poder.

Acabar con los sueños

 es 

acabar con tu libertad.

(La Historia Sin Fin)

Tuerca inalcanzable

Como si estuviésemos enterrando

nuestros propios impulsos de existencia

en los agujeros

de donde tanto habíamos escarbado para salir.

Están agrupando caravanas de sosiego.

Colmo de la propagación

de esa llave insólita  y absuelta

de la esperanza.

No has salido de la mentira de tu nido.

Crees tejer ramas,

cuando en verdad,

comes algodón de azúcar.

De la hoguera del meollo

De las llamas de los fuegos más filudos

es donde aprendemos a no ahogarnos.

Pálidos aromas de las cenizas que sutilmente

diluyeron el remolino del cielo

al corazón recluso

postrado en tu respetable retrato

indeleble de amnesias despistadas.

He ahuyentado el zumbido de las moscas de la plaza.

Pero los rayos de su emboscada traman en

dar rodeos a la resolana dividida de luz que

el Astro  impetuoso regalo a los lejanos,

por esos silencios concebidos

por la desnudez del esmalte gris.

Por eso el veneno muere por hallar  

los hilos firmes de la gloria

y la vanagloria sin fin.

Desconocen el más puro hábitat

 del  alma invisible.

Por eso siguen viviendo con el reojo del celo.

El veneno de las moscas muere por hallar  

los hilos firmes de la gloria y la vanagloria sin fin.

Desconocen el más puro hábitat  del  alma invisible.

A los cánticos falaces de los sordos y mudos

pertenece la necesidad del rastrear

el florecimiento de los ojos.

Y no saben que corren en el campo de la ceguera.

Y no saben que el giro hacia el umbral de la alborada

está justamente a sus espaldas.

Las entrañas en la paroximia del puente

Proyecta vida,
 proyecta esperanza.

Una A descalza que ya no es esclava                              
 os mira de cualquier ángulo terco y mortal.

El destino no quiere que no me caiga.
 Es terrible tener que pedir prestado centavos a desconocidos.
Es terrible poder creer que existan tres pelotas en el aire, 
que vuelen y no solamente eso,
sino que te sostengan el esqueleto, el hambre y la vida.

Siempre hemos corrido riesgo,

y así esta bien,

por ahora,
yo…
que muero las horas cumbres
de algún recuerdo arrugado
me he ido.

De las Anas,
las pixelitas,
las sarcófagos,
las naufrágo,
y las demáses.
Y lo peor

de mi yo.

¿Tú crees en las señales?
Olvide olvidar el olvido que había olvidado
de aquella vieja pregunta.

Con impredecibilidades y silencios desmedidos,
hubiera podido acertarte el roll- on de ilusiones
de sueños enlazados a mi jardín.

Créeme lo imposible, y no dejarás de sonreír.
Pero no te consumas de chispa
porque la sombra de los fantasmas de los túneles
y agujeros acude al carnaval repentino de los pétalos.

Mira por allá.
Soy el puente amarillo en medio del jardín casi invisible,
casi..
 
Indiagnosticable y agnostico
vé a los visitantes espontáneos cruzar por inercia,
cruzar los ojos

y por los ojos que viendo no ven,

y que mirando no miran que ven.

Bajan rápido pero despacio,
ya casi sin importar
la torrente velada de los murciélagos
en sus techos de piedra.

No voltearán,
 No.
No desvelaran las pestañas
porque piensan saber que las velas solas se consumen.
Que las velas no sólo mueren rápido,
 sino que tanta es su tragedia en vida,
que se la pasan llorando hasta la muerte.
No. Y no es posible que sea.

Entonces, cerrarán el telón
y el cielo escarchado de su puente
seguirá siendo la reencarnación de sus almas

derramada en la última gota del frasco más bello del mundo.

Porque se puede volar con una sola ala…

Con doble tté

Sin conexiones virtuales,
se profundiza el Niágara
de las conexiones extra corpóreas,
como el amor al abrir el telón.


Oír retazos de vigor alegre
ferozmente llamando a las afueras.
Alas afuera atando quita-penas
como tatuajes de golosinas.

Corazón rotante,
corazon despebagle,
inerte,
mudable,
mutable,
nómade.

Alma despellejable,

Existe la abstinencia del canal del código de lo anterior y
suspenso.
Hay ausencias incompletas y flores inextinguibles.

Están adentro. In- on.
Abre la boca y escupe la lisura más bella
que en toda tu vida no hallas logrado dibujar.

Se puede crear humos,
pero no desfumarse tristezas.

(Otoconco no entendió )

Tangos cotidianos

Escuche tus pasos:
Lento, lento, lento
y al final apuraste.

Insospechable que valla a no saberlo.
Oido de acero inoxidable
(sólo a veces)

Y eso que estoy así

en este estado:

sorda de ojos
de cabeza y para Este lado.

Salió mal y
ella sospecha de esto.

Y yo aún no me lo entiendo.

Porque te vas, y aquí todavía te encuentras

Te he visto mirar
Y no lo niegues.
No lo nigues.
La ilusa medusa viaja,
y sólo echa un vistazo
a la desentonada burla.

Los zapatos no tienen nada que ver.
Los sapos si entienden,
y tienen dientes gigantes
que absortan el desconcierto.

Tú vuelves a venir
con tus sobrios y
aún inocentes faroles.

De nuevo sales
de esa vida ajena,
de esa vida lejana.
No haces retorno,
huyes del porvenir
con alarmas que terminen
por verte caído en la memoria del suelo.

Encarcelas la esperanza intocable
de una luz tibia,
envuelta en velos negros.
No sales de ti.
Pero te vas.
Pero sé que volverás.

Saldrás de tu huida lejana,
de esa tu vida ajena.
Y volverás.
Y sin volver
sin volver.

A dar sólo una vuelta

Hay tres cosas que no vuelven atrás:

La palabra pronunciada.

La flecha lanzada

y la oportunidad perdida.

Subterraneos del Horizonte de las estrellas y la granja azul en tope

                           ¿Habrá un poquito de hierba señoritos soñadores?                   
                          Esta canción se vuelve precisa a la navegación          
                                                                  de lo que escribo.

                            No se dan cuenta que están estancados
                       en el desespero y el soporte del sueño?
                                            La tentación aguda y curiosa de la cucaracha
                                        trató por trepar en letras ajenas.
                                   Claro ella no notó.

                        Y el cocodrilo insidioso aún continúa aullando
                   la risa de la suciedad en los papeles de block.
               El burro, el pájaro, los betunes, los monjes, las cleopatras, los bueyes,
             y todxs lxs demás
          clones de relámpago sobre revista.
      Ahora señor castor,
   yo le pregunto:
¿Es fácil entender?

Impossible con doble ss

Cuando se combinan “algos” para justificar lo in-necesario.
 O quizás, cuando se combina lo “in-necesario” para justificar algo.

Nadie puede no permitirte nada.

La vida es un vaso casi vació o casi lleno.
Lo que construyamos, ebrupticidad tendrán.
Lo que nos mantiene vivxs ya no consiste
en  la esperanza,
sino en necesitar calor.

Muchos de los que predicen morir no llegan a la praxis de tal,
es muy difícil no ser consecuente con la muerte.
Hablar de ella tan fácilmente encriptada,
pero tan fácilmente, al final.

Por eso los poquísimos lobos que quedan,
que desvarajan el orden de los factores para constatar un sepulcro,
se van directo a la tierra de la vida escondida.
Porque aquel lugar es gloria,
y puede serlo,
puede serlo y puede ser
cualquier otro lugar, menos éste.

Y nosotros trasmundanos
aún retenemos el prostituido “enigma”
del futuro en un péndulo a la deriva.

Apsurbance delativ

Quedan muchos años para está muerte

Para esta vida

hay lucero de des-ilusiones.

Asesinos adiestrados y automáticos

Archipiélagos de vejestorio

Lloran,rezan,

sumisa sensibilidad cobarde.

La pasividad caen duelo

                                                     Por su inercia fatalista,

                                         Mientras que los locos

                                 furiosos queman las máquinas

                           y bíblias.

                    Caín sale y dice: ¿Dónde está dios?

             En la obscura calle de las enredaderas,

         al intentar levantar la mirada-

     aguardando alguna luz ordinaria,

 le calló caca de paloma en la cabeza.

Desvande Cadáver

Él no lo sabe
Esta piedra redonda está loca
Es la sucia envidia
De ir a tientas en el amanecer,
de recuperar nuestras vidas
mientras todxs ya están muertxs
y festejan su sepulcro.
Pasó un día y todo se detuvo,
y está vida
parecía un holograma.

Recurramos a Tristan Reveur

Al fondo están las mejores cosas.

Hablemos del 1, 7 y 8

Dijo que talvez no
 estaba en mi
 cabeza

esta per

sona.

Tam

poco

sabía

quien

era yo,
y mucho
 menos quien
                era él.

La solución consiste
 en números no-glo
-balizados. Ahí, se
esconden cifras d
elatoras del puede
ser.

¿Qué puede pasar, si
        no sabes quién es?
     Bienvenidx al juego de
las palabras con los ojos tapados.

Los números que faltan son esos mismos.
                                                       Esos que no sospechabas.
                                                                                          Hablemos de aquellos,
Hablemos de esos,
                           Estos, nosotros,
                                                 Ya estamos en red.
                                                                             Hablemos del 1, 7 y 8.

Ahora, sabes quien soy!

En-redes de otro color

Estornuda,
              antes de que se te salga el diablo.
                                      Tengo una espina en el dedo malcriado.
                                   En realidad,
                             nadie pierde,
                          pero tampoco nadie gana.
                   Quizás todxs.
            Plashh.
La divergencia es la división.